— Что это вообще такое? — Иван с недоумением разглядывал тарелку с ужином.
— Это паста карбонара! — ответила Даша, выкладывая салат в отдельную миску. — Ты же сам просил что-нибудь итальянское!
— Это ты называешь карбонарой? — он поморщился. — Вот мама делает нормальную пасту! Сливочную, с хрустящими кусочками бекона! А это что? Какие-то сопли на тарелке!
Даша замерла с ложкой в руке. Снова. Опять сравнения с его матерью. В последнее время Иван не упускал случая напомнить, что Валентина Аркадьевна готовит лучше, убирает чище, всё у неё замечательно всегда, и вообще является недостижимым идеалом женщины.
— Если не нравится, можешь не есть! — Даша старалась говорить спокойно, хотя внутри всё закипало.
— Да уж придётся! — Иван нехотя взял вилку. — Не выбрасывать же!
Они познакомились два года назад в компании общих друзей. Иван сразу обратил внимание на Дашу — яркую, весёлую, с заразительным смехом. Он красиво ухаживал, дарил цветы, водил в рестораны. Всё было как в кино: свидания, признания, предложение руки и сердца под звёздным небом. Свадьбу сыграли скромную, но весёлую. А потом начались будни.
В их небольшой однокомнатной квартире, снятой на окраине города, Даша старалась создать уют. Она работала дизайнером в небольшой фирме, часто брала заказы на дом, чтобы подзаработать на первоначальный взнос для собственного жилья. Иван трудился менеджером в строительной компании, и зарплата у него была неплохая. Казалось, всё шло своим чередом.
Первые тревожные звоночки Даша услышала месяца через три после свадьбы. Иван, примеряя выглаженную ею рубашку, вдруг сказал.
— А мама гладит так, что стрелки на рукавах как по линейке!
Даша пропустила это мимо ушей. Ну мама и мама, что тут такого? Но потом подобные замечания стали звучать всё чаще. «Мама моет окна без разводов», «после маминой выпечки пальчики оближешь», «мама даже в семьдесят выглядит элегантнее многих тридцатилетних».
С Валентиной Аркадьевной Даша познакомилась ещё до свадьбы. Высокая, статная женщина с идеально уложенными волосами и безупречным маникюром смерила её оценивающим взглядом и сухо поздоровалась. За столом она сидела с таким выражением лица, будто ей подсунули лимон. На свадьбе держалась отстранённо, всё время поправляла сыну галстук и шепталась с какой-то своей приятельницей, косясь в сторону невесты.
— Вань! — Даша отложила вилку. — Тебе не кажется, что ты слишком часто вспоминаешь о маме? Мы уже полгода как женаты, а ты всё сравниваешь меня с ней!
— А что такого? — искренне удивился он. — Я просто говорю, как есть! Мама действительно отлично готовит! И убирается! И вообще! Тебе стоило бы поучиться у неё, вместо того чтобы обижаться!
— Я не обижаюсь! — солгала Даша. — Просто устала от постоянных сравнений!
— Это не сравнения, а констатация факта! — Иван пожал плечами. — Ты ещё молодая, неопытная! А мама всю жизнь семью тянула, с отцом моим жила, хотя тот ещё был… В общем, она настоящая женщина!
«А я, выходит, ненастоящая?» — подумала Даша, но вслух ничего не сказала.
Вечерами, после работы, она часто просматривала кулинарные блоги, пыталась осваивать новые рецепты. Однажды потратила целый день на приготовление сложного многослойного торта — хотела порадовать мужа. Иван попробовал кусочек и протянул:
