— Ты понимаешь, что отец нас бросил? — Он не бросил, просто теперь будет жить в другом месте, — ответил я, чувствуя, как голос срывается на крик. — Бросил меня, скоро и тебя забудет. — Он меня не забудет! — я кричал, сам того не осознавая.
Я родился и вырос в небольшой деревне. Наш старый дом еще стоит, но окна заколочены, забор покосился, местами провалился. Теперь никто не встретит меня у ворот, не обнимет, не порадуется за меня…
Это было так давно…
Мне было всего пять лет, когда отец ушел. Он переехал в соседний дом, к тете Кате. Мама плакала, хваталась за его рубашку, умоляла остаться — хотя бы ради меня.
Я молча наблюдал из-за угла. Мне было стыдно за мать. Хотелось подойти, сказать: «Перестань! Отец взрослый человек, он вправе жить, как хочет».
Я злился на нее за эту сцену.
Отец оттолкнул маму, подошел ко мне.
— Я рядом. Если что, приходи..
