— А ты кто такая, мать твою, и что ты делаешь в моей квартире?
Я стою в дверях, тяжёлые сумки в руках, в голове туман после трёхдневной командировки, а в моей гостиной — какая-то женщина. Спокойно, как у себя дома, пьёт кофе. В халате. В МОЁМ халате.
Она не вздрогнула, не запаниковала. Просто поставила чашку на столик и улыбнулась.
— А, так ты, должно быть, Рита. Максим говорил, что ты сегодня вернёшься. Я Вера.
Просто Вера.Как будто мне этого достаточно.
Я молча разжала пальцы, сумки с глухим стуком упали на пол. Голова гудела. — Макс!!! Голос получился громкий, с надрывом. Из кабинета вылетел муж. Улыбается, рад меня видеть. — О, милая, ты уже дома! — Максим, объясни мне, пожалуйста, что здесь происходит. И почему в моей квартире… — Твоя бывшая жена? — Вера берёт чашку, делает глоток. Я смотрю на неё. Потом на Макса. Потом опять на неё. — Да. Именно. Почему в моей квартире твоя бывшая жена? В МОЁМ халате? — Рит, солнце, я всё объясню… — Давай. Мне вот прям интересно. Макс примирительно поднимает руки, кивает на диван. — Давай присядем.
